1.En mi casa hay una pared de tamaño normal que me parece enorme. La organizo para pintarla de blanco. Pongo cintas en los bordes y papel periódico en el piso, la voy midiendo sin querer mientras me preparo para borrarla. De un computador, en una esquina del cuarto, sale música. Como son canciones que hace mucho no escuchaba me parece que salen de un fondo más hondo que lo profundo de la escena. Que salen de un agujero que soy yo hace tiempo, confundido por estar acá, ahora, sin saberlo. Con el cuarto preparado para ser pintado agarro un rodillo, lo unto de pintura blanca y comienzo a pintar de nada mis recuerdos, me siento un borrador pero no estoy borrando.
2. Algo debo querer decir pero no sé qué es ni cómo hacerlo. Estoy frente a una pantalla vacía, los dedos sobre el teclado. Me siento descascarar una pared en blanco. Debajo de la pared todo es borroso porque se ha deformado, porque se ha borrado y porque yo soy otro. De todas formas escribo, dejo caer mis dedos como si fueran yo cayendo. Pero la pared no se descascara. Al terminar de escribir tengo un borrador, y ahora sí olvido.
¿o qué pensas vos?